Brand brain

I liked fuck with you, baby

But, you see, something’s missing

I don’t care if you don’t want to marry me

Or make babies tomorrow

I don’t want to attach a man to my bed

I just want to rip your body over mine*

With something more

That thing in your eyes that you don’t have

And when you touch me

Those eyes that you flip down.

Where were you?

Somewhere else

In you brand brain

Ruminating something

That’s slipping away so fast

And when tomorrow is happening

You shut down your eyes again

And speak about things and others

Just before you go away

Kissed me on the cheek

*Amy Winehouse

Brouillard

Commencer. Commencer par écrire. Écrire quoi? J'en sais foutrement rien.

Que le brouillard m'enserre le coeur, que la vitesse me prend de court, que la lenteur coule dans mes veines, que l'automne me fait peur, que la peur me tenaille l'intérieur, que l'histoire est toujours à réécrire et que, pourtant, c'est toujours la même qui n'en finit plus de se dérouler sous mes yeux.

Qu'insouciante j'essaie d'être mais que vitalement engagée je ne peux cesser de devenir. Que mon coeur cherche la froideur alors qu'il ne cesse de brûler dès qu'on le touche. Que je suis de fer jusqu'à ce qu'on me souffle dessus et que je fonde de convoitise. Que mon enrobage glacé me leurre encore bien souvent sur moi-même, comme si j'avais réussi à me convaincre que plus rien ne me fait rien. Que meurent les hommes et tombent les mouches, que l'amour pleure et que la haine fleurisse, je n'ai rien à y changer, ni à y comprendre, sauf pour ce petit bout d'identité qui m'appartient. Mais m'appartiens-je?
Parfois, j'en doute.