St-Jean, numéro quatorze

J'ai toujours trouvé amusant de me promener un soir de St-jean à Québec. La première fois que j'avais vu la foule, les gens qui crient avec leur canne de bière à la main, l'euphorie collective, ça m'avait pas mal impressionnée. La ville, transfigurée, apparaissait sous un nouveau visage. Comme si les citoyens décidaient, l'espace d'une nuit, de s'emparer de son corps, de faire un avec elle, de la piétiner, de l'aimer, de lui faire sauvagement l'amour, de la revirer sans dessus dessous.
Quoique, parallèlement, j'ai toujours été amusée d'en être la spectatrice silencieuse. Loin de moi l'envie de gueuler Bonne St- Jeannnnnnn à tous ceux qui passent et de me faire klaxonner par les chars en brandissant mon drapeau dans les airs, complètement exaltée. Et plus les st-jean passent, plus je me sens complètement étrangère à cette euphorie collective, qui semble poussée plus qu'autre chose par la lisence accordée l'espace d'une nuit de pouvoir se promener dans les lieux publics, bière à la main, plutôt que par un sentiment nationaliste quelconque.
Hé quoi! La st-jean, c'est le moment où on remplit son sac de bière, où on mélange de la vodka et du jus d'orange dans une gourde, où on trippe comme s'il n'y avait pas de lendemain, la belle vie quoi!!!
Je ne sais pas si c'est la faute des années qui passent (sûrement!!), ajoutez ma vie de barmaid des dernières années où j'en ai soupé et bu jusqu'à me noyer des gens souls et bourrés et exaltés et en quasi-coma éthylique... Mais cette année j'en ai supporté pendant un bon cinq minutes. Avec Miss V, ma soeur siamoise de la vie, que j'ai un peu traînée de force (envoye! juste un petit bain de foule, envoye!), on a regardé héberluées la foule de jeunes qui semblaient tous plus ou moins sortis de la mode Emo, sauf un nombre assez impressionnants de jeunes hippies qui résistent au passage des générations et de la mode, ce qui est assez fascinant, il faut le dire. Hé on a organisé un party moins de 20 ans et personne ne m'a averti ou quoi? On nageait littéralement dans les vapes d'alcool de la fin de l'adolescence... et dans la tonne de déchets qui, déjà à 11 hres pm jonchaient le sol avec une non-classe soutenue. Fuck!
Tout ça pour dire que rendues au carré, on a reviré de bord et on est allées s'asseoir au bon vieux bar S. , qui était à toute fin pratique vide, littéralement abondonné pour la rue, en écoutant du bon vieux Richard Desjardins.
Happy bithday Quuuuuuuuébeccccccccccc!